"Los momentos nunca llegan tarde ni pronto, llegan a su hora, no a la nuestra, no tenemos que agradecerles las coincidencias, cuando ocurran, entre lo que ellos proponían y lo que nosotros necesitábamos".
J. Saramago | La Caverna
El curioso incidente del perro a medianoche | Mark Haddon
“Además las personas creen que no son ordenadores porque tienen sentimientos y los ordenadores no tienen sentimientos. Pero los sentimientos no son más que tener una imagen en la pantalla en tu cabeza de lo que va a pasar mañana o el año que viene, o de lo que podría haber pasado en lugar de lo que ocurrió en realidad, y si es una imagen alegre sonríen y si es triste lloran”.
Tras leer las tres primeras páginas de esta novela me dije a mí misma qué haces leyendo esto; ahora que la he terminado, pienso que debería pasar por las manos de todas las personas. Aclamada en medio mundo y requetegalardonada, su protagonista, Christopher Boone, es uno de los más originales que han surgido en el panorama de la narrativa internacional en los últimos años. A sus quince años, Christhoper Boone conoce las capitales de todos los países del mundo, puede explicar la teoría de la relatividad y recitar los números primos hasta el 7.507, pero le cuesta relacionarse con otros seres humanos. Le gustan las listas, los esquemas y la verdad, pero odia el amarillo, el marrón y el contacto físico. Si bien nunca ha ido solo más allá de la tienda de la esquina, la noche que el perro de la vecina aparece atravesado por un horcón, Christopher decide iniciar la búsqueda del culpable.
La vida de este niño autista, cómo se enfrenta a las tareas más cotidianas y también a aquellas insólitas, han hecho que me plantee una pregunta: ¿cómo sería la vida sin sentimientos? Y aunque parezca descabellado, descubrir cómo se las ingenia el peculiar cerebro de Christopher, inmune a casi cualquier tipo de emoción, da qué pensar: esa sencillez más que aplastante, casi apabullante, simplifica la ecuación de la vida y todas sus incógnitas. Y lanzo una cuestión: ¿cómo resolveríamos un problema, cualquier tipo de problema, si elimináramos de la ecuación los sentimientos?
Y aunque al final de la lectura, invadida por este chute doble de relativismo inesperado, me he llegado a plantear (aunque sólo haya sido durante un nanosegundo, lo reconozco) si las cosas serían más sencillas sin teñirlas de Rojo, concluyo que no.
Y se trata de un no rotundo.
La vida es un laberinto que alguien puso ahí para ponernos a prueba. Tal vez Christopher lograra encontrar, a fin de cuentas, la salida antes que el común de los mortales. Pero entonces, ¿qué sería de los rincones, de las curvas, de los retrocesos? ¿De las paradas, las carrerillas, las equivocaciones? ¿De la pérdida del Norte (ay, sí, bendita pérdida del Norte…), el reencuentro, el miedo?
¿Qué sería de los Abrazos que impiden que nos perdamos?
Farfalla
La libertad de expresión es decir lo que la gente no quiere oír.George Orwell
Como ya he dicho en alguna ocasión, este es un lugar, escondite, rincón o guarida para todo aquel de nuestro reducidísimo círculo de amigos que desee expresarse o rememorar las letras de otros. Hoy es Stark quien se anima a regalarnos unos versos. Aquí os los dejo. Mientras tanto, que tengáis Felices Vuelos.
Ya no me duelen tus piernas
Ya no palpita mi alma
sólo sus ojos me miran
diciéndome no te vayas
Barras de hierro apresan
los momentos que se escapan
por las rendijas del tiempo
perdido por la cloaca
Ya no me duelen tus huesos
Ya no concilio tus sueños
Ya no me miras pidiendo
que asalte tus madrugadas
Sólo sus ojos me aclan
al puerto de tu esperanza
Y el faro de mi tiempo
Muere, destroza, no avanza
El brillo de nuestras joyas
se apaga en semejanzas
Ya no te duelen mis piernas
Ya no palpita tu alma
Tengo un amigo que sabe que admiro a Pancracio Celdrán Gomariz, copio y pego la pequeña biografía que dejo en el enlace anterior.
Pancracio Celdrán (Murcia, 1942) es doctor en Filosofía y Letras por la Universidad Complutense, licenciado en Lengua y Literatura Hispánica, master en Historia Comparada; diplomado en Historia de Oriente Medio, Lengua y Literatura Inglesa, Literatura Comparada, Lengua y Cultura Hebrea. Ha sido profesor adjunto a cátedra en distintas universidades americanas y europeas, y terminó su actividad académica en las israelíes de Haifa, Jerusalén y Beer-Sheva, y como profesor invitado en la Universidad Internacional del Líbano. Es autor de cientos de artículos y libros de Historia, Lengua y Literatura antigua y medieval; Antropología cultural y Fraseología. Junto a la producción erudita y profesional, es autor de infinidad de libros. Su faceta periodística ha tenido amplio desarrollo en el medio radiofónico, así como en prensa escrita y en televisión, como guionista, creador de programas, participante en tertulias, articulista y autor de reportajes. Colabora en el programa No es un día cualquiera (Premio Ondas 2003) de Radio Nacional, y en la revista El Semanal.
Descubrí a esta persona hace años, en un programa de RNE, desde ese día cada vez que lo escucho aprendo muchísimas cosas, para mi un genio vivo.
Mi amigo me paso un enlace a una entrevista que le hizo Buenafuente por la publicación de su nuevo libro, que tengo que comprar, a ver si me devuelven dinero que me deben, ya sé 40 euros no es nada pero algunos no estamos sobrados económicamente.
El enlace es el que sigue, siento no poder incrustarlo en esta nota, por cierto, el libro se titula El gran libro de los insultos
http://buenafuente.lasexta.com/seccion/invitados-con-encanto/pancracio/celdran/sabe/insultos/91591
Nueva categoría que me acabo de inventar porque acabo de recordar una frase de Bernard Shaw. Llevo tres horas peleando con un script que no consigo que funcione bien, lo peor de todo es que no se me ocurre nada nuevo, la culpa el colegio. La primera cita célebre:
Mi educación fue muy buena hasta que me la interrumpió el colegio.
Bernard Shaw
Hoy, un buen amigo que suele llamarme Sirena, me ha encomendado "deberes". Ambos somos aficionados a la fotografía, aunque él es infinitamente mejor que yo. Pero nos gusta compartir nuestras creaciones. Me acaba de pedir que fotografíe unos versos que forman parte del primer poema semi-decente que escribí. Fue hace tanto tiempo, que ni recuerdo cuándo. Ahí van los versos:
"Mitiga el tiempo la aurora de ese beso
que asoma intacto en la ventana del olvido…"
Fotografiar versos.
¿Alguien me echa un cable? ¿Una pista? ¿Alguna idea?
Farfalla
Te oigo silenciosa: nimio punto
apenas suspendido,
de dorados rodeado. Tenue recorrido
que tú caminas. Que yo sorteo.
Te oigo susurrante: cáliz frío
de serpientes rodeado. Te deslizas
en tu copa de rubíes. Sólo un sorbo
y me envenenas. Tu veneno que es el mío.
Te oigo a media voz: lúgubre armonía
comprendida en cuatro letras. A veces melodía
de cuerda y viento. Otras sólo acorde
sin ponencia ni maestría.
Te oigo firme y clara: espiral
de denso cobre y dulce espina. Serpenteas
siempre inmune a los resaltos. Diosa altiva,
flor de otoños, fiel marea por sirenas protegida.
Te oigo delirante: vorágine de sal,
azufre y arabesca. Me arrastras,
no preguntas ni respondes. Sólo avanzas
a confines que me absorben, por caminos que se engarzan.
Te oigo enloquecida: fiebre confundida
de cantos de pirata. Mar embravecida,
navío de hojalata. Furia ajena
a la razón que desafía.
Te oigo de mil formas: unas apagadas,
otras encendidas. Te oigo ya sea sorda,
obstinada o confundida. Te oigo siempre:
Vida.
Mis disculpas de antemano por publicar algo mío después de hablar de Krahe, Borges y Bécquer. Casi parece un sacrilegio. Son versos de hace algún tiempo, pero la poesía nunca caduca, ¿verdad?
Farfalla
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Borges
Jorge Francisco Isidoro Luis Borges, más conocido como Jorge Luis Borges es mi autor favorito, así que de vez en cuando aparecerá por aquí, no es necesario ningún motivo especial para recordarlo.
Dicen que la inspiración la venden cara. Que La Dama acude sólo cuando le apetece. Que para salir a buscarla hay que apelar a la transpiración de Einstein o encomendarse a todos los dioses del Olimpo.
El caso es que escribir se me antoja un deporte para el que, a fecha de hoy, necesito hacer estiramientos previos. Qué tiempos aquellos en que la pluma se me echaba literariamente encima y tenía que atenderla apoyando un pedazo de cualquier papel en la pared de una calle. O cuando me acechaban versos que me apresuraba a escribir en la mensajería de mi teléfono móvil usando el lenguaje sms para ir más rápido y no perder ninguna palabra al vuelo. O cuando me daban las tantas delante de la pantalla de Piccolo I ó II y escribir era lo único que me libraba del sueño. Qué tiempos aquellos en que tenía que almacenar los post y colgaba uno a diario haciendo uso de mi particular “despensa”.
Hace un rato he intentado escribir algo decente, divagar entre mis recovecos en busca de alguna idea interesante a la que dar forma, juntar palabras para crear belleza. Pero no hay manera.
La última vez que la Dama me visitó tuve que ir yo a buscarla y además me obligó a pagar peaje. Ya ni puedo ni quiero volver a aquello. Así que sólo me queda ir al gimnasio por lo menos una vez a la semana, al gimnasio que es este blog, y entrenarme en el arte más complejo, porque yo no puedo pintorrear bocetos o tararear notas sin ton ni son: las palabras o llegan y existen, o simplemente hay que sentarse a esperarlas. Hoy no hay letras, no hay parto que me libere de qué sé yo.
Y como algo tenía que hacer, me he pintado las uñas de Rojo.
Farfalla
